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Semana 10 de 2008

Volvió la realidad. Jocoso enero y plácido febrero pegaron la vuelta. Y marzo no perdona: recibe en Alcatraz. Viajeros pelo al viento retornaron jadeantes y sin "vento". El verano quedó fijado en celular: familia unita , el tejo y el fulbito, colinas, corvina de 10 kilos, primates adorando el poniente con cara de Buda. Pena da que siendo tan breve la fiesta humana, la mantengan jíbara. Alguien diseñó al revés. Un mes en libertad condicional y once bajo topadora y entre rejas. Por donde uno vaya se oyen los pasos del carcelero. Marzo está aquí. "Ya va a venir el día. Ponte el cuerpo", avisa César Vallejo.

La paráfrasis salta sola. "Ya viene marzo. Ponte la cadena". Irse de vacaciones es subversivo. Asombra que no haya gente que se resista a volver y arme su tinglado detrás de una duna. La sola adrenalina de tal intemperie libre vale más que un ático en Puerto Madero. Por empezar, la orilla de los mares (como la de los ríos) pertenece a la entera población. No hacen falta ni escribanos ni abogados. Nadie caerá por allí con facturas por nada. Existe energía solar y eólica gratuita. La prensa no lleva allí los bigotes cuarteleros de Moreno, los chistes malos de Chávez o los ukases sangrientos de Bush. No hay televisión. Música sí: en la radio a pilas. Espacio sobra (y lo que reconforta encontrar una almeja en la arena y no al jefe en un pasillo). Sol y Luna no son imponibles. Pescar con red tiene mejor rinde que loto, quini y tragamonedas juntos. Y a poco que se organice gente de estilo tan natural, el trueque de servicios varios (como en 2001) resolverá el resto de lo básico. Suena desmesurado. Es que lo es. Pero no demencial como la subnormal vida urbana y suburbana (country o villa, da igual) que se padece hoy. Amucharse por miedo llevó a este colapso. Esa civilización boquea y algunas de sus megaciudades están por explotar: Dheli (21 millones), Bombay (20), México DF (26 millones), San Pablo (21), Tokio (30). Ni habitar la Luna ni ascender a torres babélicas. Sólo queda distribuirse en armonía por toda la piel de la Tierra o acercarse al mar "porque el mar es santo", como dice la canción. Sí, allí donde usted estuvo en enero o febrero. Allí donde se puede contemplar el amanecer y no hay la locura galopante de Metrópolis o Blade Runner . Algo anda muy mal si volver a casa motiva menos que irse al mar. No sabemos gestionar la vida colectiva. Debería ser humano y feliz el trajín urbano. Pero 2008 nos está poniendo la peor cara. ¿Que cada pueblo tiene el marzo que se merece? Lo cierto es que marzo ya está aquí y habrá que hacerle frente. Si sentimos nostalgia por enero y febrero es que lo atávico nos pasa factura. Son deseos sagrados de vagancia que, vaya paradoja, perdimos por vagos. Cada año, tras las vacaciones, marzo nos lleva hasta el espejo. El balance da siempre igual. Una cosa es despertar y en taparrabos de colores largarse por las playas de Dios, y otra (de planeta absurdo) enfundarse el medieval atavío urbano, para sortear semáforos, ensardinarse en vagones y convertir la persona en un animal desaforado. Por esto duele marzo como duele. Nos cobra la torpeza de dejar de ser los dioses que por dos meses fuimos y regresar al matadero. Dentro de 10 meses dará otra chance de emigrar de los campamentos urbanos y empezar nueva vida. Ofrecerá lo mismo: cientos de pequeñas aldeas marinas a la vera de los 3000 kms. de un Atlántico solo.

The Twitter Press: 1) Alain Petit, el más enconado especialista en estrolarse contra lo que sea, alcanzó la cumbre de su "pasión": sobrevivió a 12.408 accidentes y no tiene un sólo hueso sano; 2) cásase la melliza Jenna Bush, quien de menor fue multada dos veces por alcoholemia y tenía de apodo "Jenna and Tonic"; 3) investigador Tim Bates de Edimburgo sinceró el domicilio de la felicidad: parece que no la dan los dioses a su antojo sino que nos viene empaquetada en los genes; 4) Puerto Madero-Trencito Bombón-Tren Bala-Satélite Argentino-Submarino atómico. ¿Hasta cuándo los gobiernos que votamos abusarán de nuestra indiferencia?; 5) callad tenores huecos: jurado excepcional laureó con Premio Olga Orozco de Poesía a Eugenio Mandrini, continuador genuino de la poética porteña de Carriego, Tuñón y Juan Gelman.

"¿Qué pájaro, qué mariposa, qué luciérnaga, qué tigre cuando se despereza y se le caen relámpagos no es obra del resplandor?" (Eugenio Mandrini).

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